domingo, 21 de diciembre de 2014

Lady Comanche


Silban pasos a distancia
las flores se abren de piernas
llega el viento hipnotizado
por una sombra benéfica

Una morena medio salvaje
cabalga entre matorrales
color de ojos negro azabache
por silueta curvas mortales

Pronto abandonó la infancia
lanzó con arco sus miedos
tejió una vela con su ignorancia
y por velero sus sueños
 
Brilla su rostro en el lago
cuando nace la mañana
murmullos de antepasados
se asoman por la ventana
           
Lady Comanche
te atrapa con solo mirarte
Lady Comanche
guerrera de pasiones indomables



miércoles, 10 de diciembre de 2014

Alegría terminal


Pasillos iluminados de ilustres tragedias
batas diminutas repartidas al azar
sondas en cada mano, cicatrices varias
un padre se esconde para que no le vean llorar

Cabezas rapadas al cero por necesidad
no había salido todo el pelo, no ha dado tiempo
anestesia mezclada con chicles de fresa
kilos de bombones para dar aliento

Hospital infantil, esta vida no es justa
no acaban de nacer y ya están luchando
luego anda por ahí cualquier hijoputa
con muy mala sangre, vivo y coleando

Y aún así llueven sonrisas
heridas a flor de piel
se van pegando sin prisa
como se cura un papel

martes, 2 de diciembre de 2014

Perdona pero no olvides...













Cientos de patadas voladoras cuyos nidos son cabezas
barras de acero que se citan delante de una nariz
inoxidables afilados metales que atacan a tocateja
se tiñe con sangre y recelo el asfalto de Madrid

Ultra violencia inducida que no tiene utilidad
sólo por pasar el tiempo el tiempo puede parar
de algún rezagado a la manada huída de la humildad
algo malo se está haciendo para esto no acabar

Será la naturaleza la que extrema enfrentamientos
por el fútbol, religiones, países, amor y género
armas, puños, gritos, rabia, lágrimas y sentimientos
balas, golpes, más insultos desde febrero hasta enero

Perdona pero no olvides, si es que sirve perdonar
debe ser que es muy voraz nuestro gen más animal
a veces se pone de patas, no se puede dominar
al tiempo camisa rota, de verde se vuelve a normal


jueves, 27 de noviembre de 2014

Simplemente Bob



Carta del jefe indio Seattle al presidente de los Estados Unidos


El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos?

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi pueblo. Cada rama brillante de un pino, cada puñado de arena de las playas, la penumbra de la densa selva, cada rayo de luz y el zumbar de los insectos son sagrados en la memoria y vida de mi pueblo. La savia que recorre el cuerpo de los árboles lleva consigo la historia del piel roja.

Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.

Los ríos son nuestros hermanos, sacian nuestra sed. Los ríos cargan nuestras canoas y alimentan a nuestros niños. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos, y los suyos también. Por lo tanto, ustedes deberán dar a los ríos la bondad que le dedicarían a cualquier hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestras costumbres. Para él una porción de tierra tiene el mismo significado que cualquier otra, pues es un forastero que llega en la noche y extrae de la tierra aquello que necesita. La tierra no es su hermana sino su enemiga, y cuando ya la conquistó, prosigue su camino. Deja atrás las tumbas de sus antepasados y no se preocupa. Roba de la tierra aquello que sería de sus hijos y no le importa.

La sepultura de su padre y los derechos de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, a la tierra, a su hermano y al cielo como cosas que puedan ser compradas, saqueadas, vendidas como carneros o adornos coloridos. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solamente un desierto.

Yo no entiendo, nuestras costumbres son diferentes de las suyas. Tal vez sea porque soy un  salvaje y no comprendo.

No hay un lugar quieto en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar donde se pueda oír el florecer de las hojas en la primavera o el batir las alas de un insecto. Mas tal vez sea porque soy un hombre salvaje y no comprendo. El ruido parece solamente insultar los oídos.

¿Qué resta de la vida si un hombre no puede oír el llorar solitario de un ave o el croar nocturno de las ranas alrededor de un lago?. Yo soy un hombre piel roja y no comprendo. El indio prefiere el suave murmullo del viento encrespando la superficie del lago, y el propio viento, limpio por una lluvia diurna o perfumado por los pinos.

El aire es de mucho valor para el hombre piel roja, pues todas las cosas comparten el mismo aire -el animal, el árbol, el hombre- todos comparten el mismo soplo. Parece que el hombre blanco no siente el aire que respira. Como una persona agonizante, es insensible al mal olor. Pero si vendemos nuestra tierra al hombre blanco, él debe recordar que el aire es valioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con la vida que mantiene. El viento que dio a nuestros abuelos su primer respiro, también recibió su último suspiro. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben mantenerla intacta y sagrada, como un lugar donde hasta el mismo hombre blanco pueda saborear el viento azucarado por las flores de los prados.

Por lo tanto, vamos a meditar sobre la oferta de comprar nuestra tierra. Si decidimos aceptar, impondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.

Soy un hombre salvaje y no comprendo ninguna otra forma de actuar. Vi un millar de búfalos pudriéndose en la planicie, abandonados por el hombre blanco que los abatió desde un tren al pasar. Yo soy un hombre salvaje y no comprendo cómo es que el caballo humeante de hierro puede ser más importante que el búfalo, que nosotros sacrificamos solamente para sobrevivir.

¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales se fuesen, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu, pues lo que ocurra con los animales en breve ocurrirá a los hombres. Hay una unión en todo.

Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos.

Esto es lo que sabemos: la tierra no pertenece al hombre; es el hombre el que pertenece a la tierra. Esto es lo que sabemos: todas la cosas están relacionadas como la sangre que une una familia. Hay una unión en todo.

Lo que ocurra con la tierra recaerá sobre los hijos de la tierra. El hombre no tejió el tejido de la vida; él es simplemente uno de sus hilos. Todo lo que hiciere al tejido, lo hará a sí mismo.

Incluso el hombre blanco, cuyo Dios camina y habla como él, de amigo a amigo, no puede estar exento del destino común. Es posible que seamos hermanos, a pesar de todo. Veremos. De una cosa estamos seguros que el hombre blanco llegará a descubrir algún día: nuestro Dios es el mismo Dios.

Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.

La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.

Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.

Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.

¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.

La marioneta de trapo (Johnny Welch)

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida
posiblemente no diría todo lo que pienso
pero en definitiva pensaría todo lo que digo

Daría valor a las cosas, no por lo que valen
sino por lo que significan

Dormiría poco, soñaría más
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos
perdemos sesenta segundos de luz

Andaría cuando los demás se detienen
despertaría cuando los demás duermen
escucharía cuando los demás hablan
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate

Si Dios me obsequiara un trozo de vida
vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma

Dios mío, si yo tuviera un corazón
escribiría mi odio sobre hielo
y esperaría a que saliera el sol

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna

Regaría con lágrimas las rosas
para sentir el dolor de sus espinas
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero
convencería a cada mujer o hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor

A los hombres les probaría cuán equivocados están
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse

A un niño le daría alas
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido

Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
he aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña
sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño
por vez primera, el dedo de su padre
lo tiene atrapado por siempre

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo
cuando ha de ayudarle a levantarse

Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes
pero realmente de mucho no habrán de servir
porque cuando me guarden dentro de esa maleta
infelizmente me estaré muriendo

martes, 25 de noviembre de 2014

9000 visitas


  Gracias por venir, no tengo cerveza para todos, pero compartiremos como podamos, que no como Podemos. Son varios años escupiendo taras mentales a este tapiz digital, con más o menos acierto pero, al fin y al cabo, se quieren a todas por igual. Hay una mezcolanza de experiencias personales, experiencias virtuales, experiencias teledirigidas a quien él o ella sabe, una humilde y desorganizada orgía de letras, versos, poesía...

  Sólo con saber que ha llegado a rincones del mundo tan dispares como China, India, Panamá, México, Estados Unidos, Reino Unido, Argentina, Alalpardo y Costa Rica me doy por satisfecho y como no, a las eternas Españas.

Dedicado a, como he dicho otras veces, todo el que se apunte a este abrazo !!!!!!!




miércoles, 19 de noviembre de 2014

Rocinante

Cabalga rocín, cabalga
y que te acaricie el viento esas crines alisadas
cabalga sin más destino que disfrutar cada instante
recorriendo los caminos que te dibujen delante

Corre jamelgo, cabalga
que nadie te obligue un giro
recorre campos y valles, montañas, ríos y...
cuando llegues al mar...
de mi parte y al oído le cuentas como te va

Trota ruano, sin miedo
olvídate de molinos que se visten de gigantes
de palmadas en la espalda con sabor a navajazo
de noblezas por escrito heredadas por sistema
de yeguas de ojos morenos con pezuñas manicura
y de yeguas de ojos claros que sólo pidan montura

De establos de raso en oro
de alfalfa con bogavante
de quien te quiera montar
y no se ponga delante
olvídate del sinónimo que la vena te desgasta
cabalga potro cabalga, hasta encontrar a tu jaca

domingo, 9 de noviembre de 2014

Parejas inanimadas


Paseos en círculo tirando de carrito
ilusiones encarceladas en lo más tradicional
no tengo nada que decirte, cariño, está todo dicho
no tengo ganas ni de reírme, futuro tardío

Un horario reprimido y normas antinatura
todos por la misma vía sin apresurar
que nadie se salga del tiesto a estas alturas
que ya está todo inventado en las formas de actuar

Viste correcto, habla correcto y si no, te corrijo
folla con tu mujer una vez a la semana sin ganas
no le dones más caricias ni le des cobijo
siempre les duele la tripa a vuestras mañanas

Ceño fruncido, arrugas antisistema, humor huido
30 años que no aparentan recién cumplidos
dónde quedan los besos y los cariños
un muro debajo del brazo trajo ese niño

Parejas inanimadas cabalgan juntas
no se miran a la cara hace más de un mes
nunca van de la mano, eso les asusta
pero cogen la pose de quererse cuando les ves

sábado, 8 de noviembre de 2014

Adicciones


Adictos al trabajo                                  
adictos al destajo
al derrape anónimo por sentir algo
adictos a las sentencias deshonestas
a los labios más prestados
a los ombligos laminados
adictos a miradas furtivas
adictos a formar filas
adictos a los abrazos o empujones
a los sauces más llorones
adictos a la simpatía inducida
adictos a la compañía
a los lunes favoritos, hay que ser imbécil
adictos a los precipicios
a los prepucios y a los fantoches
al rejoneo de mujeres de noche
adictos a la injusticia
adictos a ser adictos
adictos a los dictados doctorados
¡ adictos !
¡ adictos !
¿ otro botellín ?

domingo, 26 de octubre de 2014

Te sigo esperando...


Una tarde de agosto duro verano
tirado en el sofá medio tirado
la cabeza empaná sigue observando
legiones de pensamientos van desfilando

Tú siempre la primera
ondeando la bandera de tu ausencia
esclava de tu pasado
de no poder vestir
tus deseos a mi lado

Tú nunca entre mis brazos
yo que te prometí por techo el cielo
y por paredes mil abrazos
y no poder cumplir
mis deseos a tu lado

Y a veces no encuentro más fuerza que la de una vela
que empuja este barco por una ladera
cuando el viento se declara en huelga
y entonces encuentro mi sol, mi rabia, mi raza
rompo los grilletes, salgo de esta jaula
donde a veces duerme mi alma

Te sigo esperando...
te sigo esperando...

sábado, 25 de octubre de 2014

Dulce condena

Quién fuera agua en las cañerías de tu día a día
un clínex en tu mesilla, toalla pequeña de tu baño
una cerda del cepillo que acaricia tus encías
o ese fiel negro mechero que te luce todo el año

Un cigarrillo en tu boca, una legaña en tu cara
esos pendientes del chino que en tus orejas son joyas
quién fuera ese pantalón tan ajustado de Zara
o acertados comentarios para mis idas de olla

Un pelo de tu melena, de tu pubis algún rizo
ese sostén blanquecino acariciando tus pechos
tus botas todo terreno tus curvas que son hechizos
o ese nórdico de Ikea que calienta bien tu lecho

Quién fuera ese pasamanos que protege tu escalera
las llaves de tu morada, del váter ser la cadena
el pomo de cada puerta que separa tus maneras
el suelo por donde pisas, para siempre mi condena

viernes, 24 de octubre de 2014

Libre


Bailo cuando quiero
cuando quiero corro
algunas tardes vuelo
porque hoy libre me siento
pero si tú me dices que
corra, que baile
o que vuele…
olvido mi libertad
porque sé que eso te duele



Primer cumpleaños



                                                          Apenas dejé la semilla
                                                          viví muchas injusticias
                                                          lágrimas en mil mejillas
                                                          odio, venganza, avaricia
                                                          hoy es mi primer cumpleaños
                                                          sólo quiero emborracharme
                                                          para evitar los extraños
                                                          pensamientos que me invaden


El tiempo no tiene prisa

Cuando el tiempo no tenga prisa
miraremos a lo lejos sin pedir ningún consejo
bailaremos a deshoras sin presiones ni demoras
comeremos sin horario, solo por hambre y a ratos
beberemos todos juntos sin ansia pero con tacto

Cuando el tiempo no tenga prisa
juntaremos amaneceres, atardeceres y ocasos
bailaremos la peonza del revés sin importarnos
correremos para atrás sin tropezar con los zancos
escucharemos historias que no serán para tanto

Cuando el tiempo no tenga prisa
lanzaremos los teléfonos contra el suelo en zafarrancho
y con hojas de periódico envolveremos los llantos
pasaran lentos los días para poder disfrutarlos
la prisa se buscará otro lugar para orar

El tiempo no tiene prisa queremos adelantarlo
y luego nos tocará parar, tener que esperarlo
no lleva ninguna prisa para él no existen metas
quizás mejor aprender del tiempo que siempre llega

martes, 21 de octubre de 2014

Ébola

Sudor venenoso en pieles cercanas
lágrimas incendiarias si salpicaban
abrazos mortales homicidio involuntario
besos letales con solo mirarnos

Puso en jaque mate a un sistema sanitario
en el que mandan absurdos los absurdos mandatarios
ellos sí que son el Ébola del que llaman pueblo llano
y el pueblo llano se junta con más fuerza que el diablo

También sirva de escarmiento para vosotros humanos
capaces de construir y destruir a dos manos
que todos sois vulnerables ante virus genocidas
y ningún dios es capaz de lameros las heridas

miércoles, 8 de octubre de 2014

El callejón del olvido

Maldita sea la vida y este gris destino
maldita esta lava hirviendo que recorre mis cañerías a cada trago
las lágrimas caen por su propio peso
nunca creí que se podía sentir tanto
sin armas ni municiones
sin golpes de puño y estos bajones
que a base de pensamientos y de recuerdos
te van hundiendo, te van fundiendo                 


Siempre te quise libre y te fuiste
siempre te quise y me venciste
quizá es lo que me merezco
aunque no esté preparado para ello

En el callejón del olvido tengo el colchón
mullido con gritos de rabia herida
y me arropo por el frío
con mantas tejidas con clavos
un dolor se va con otro
pero ni con esas

Qué giros da el calendario
ayer me abrazabas para toda la vida
hoy soy inmigrante ilegal en tu corazón
ayer estabas enganchada a mis caricias
hoy tu metadona te come a besos lejos
todo lejos

Cómo cambia el cuento en este callejón sin salida
aquí no hay final feliz

domingo, 5 de octubre de 2014

Nostalgia de un perdedor

Sensaciones de vacío giran a tu alrededor
comen del mismo plato sin cuchillo y tenedor
hace un rato correrías, andar a gatas, carcajadas
ahora sombras alargadas que posan a cuatro patas

Metamorfosis inducidas que viven en tu salón
pronto llegará otro día de poner patas arriba
el desorden de una casa habitada por ausencias
donde malviven la huída y la nostalgia del perdedor

Antes pasillos festivos ahora la Ruta 66
antes saloones de baile ahora salas de no estar
los sillones animados ahora son inanimados
las luces de vil neón ya son focos apagados

Nostalgia de un perdedor flota en los vasos adosados
dirige al cuello de tu camisa y no es sumisa
nostalgia de un perdedor vive dentro de tus zapatos
pero no llega a longeva porque depende de ella

viernes, 26 de septiembre de 2014

Te echo de menos

Dándole caladas al viento a ver si consigo argumentos
para soltar mar afuera los grillos de la barriga
y dejar de ser turista en tu cuerpo monumento
e intentar ser con pasión de tu faro yo el vigía

Día a día me suicido pa’ subir a las estrellas
porque siempre, mi belleza, tu colchón está entre ellas
es la única manera de pasar tiempo a tu lado
o me hago el harakiri con tus besos atrapados

Y ahora escarbo cementerios con los meñiques abiertos
buscando entre calaveras si me dedicas momentos

porque ya te echo de menos y sigues entre estos brazos
que sin ti piden la baja, no quieren otro trabajo

porque ya te echo de menos y no has cerrado la puerta
ni has llamado al ascensor con tus dedos magistrales

porque ya te echo de menos aunque sigas aquí envuelta
en las sábanas que lloran del piso franco si sales

domingo, 21 de septiembre de 2014

La mía no lleva burka pero...


...24 horas al día
7 días a la semana
365 días al año...
ella me cocina y cuida a mis hijos
tiene mi casa como oro en paño
abre su entrepierna las veces que yo quiera
y de que piense, ni hablamos
que no hable con nadie que yo soy su dueño
me importa tres cojones que no cumpla sus sueños
hace lo que yo diga y que no lleve la contraria
que me voy con mis amigos a liarla

La mía no lleva burka no lo necesita
ya me tiene a mi para esconder su realidad

----------------------------------------------

Comentarios:

La tuya no lleva burka no lo necesita
porque el burka por la noche se lo puede quitar
en cambio la tuya 24 horas al día
lleva el burka de tu forma de pensar

lunes, 15 de septiembre de 2014

Mensaje subliminal


"Sólo decirte que cada minuto 
que se muere sin estar contigo
es un minuto que ha nacido 
para no revivirlo"

domingo, 14 de septiembre de 2014

Viejo bardo


Otra vez el pesado de guitarra al hombro
voz de chimenea y canción absurda
letras sin contraste, acordes escombro
melena sin pelo que ya no es oscura

Vuelve a tu ventana tantos días después
de que en los 50 conoció a tu aspecto
pero ahora es tarde, humo en sus canciones
siempre le quisiste aunque no hicieran efecto

Este bardo tuvo sus momentos buenos
pero los pasó bañado en ginebra
cosía temazos con rayos y truenos
con un par de hielos y de hierbabuena

Te asomas, le miras, con ojos llorosos
ya pasó la vida, perdisteis el tren
su buen corazón flota ya en los posos
de todos los vasos que se pudo beber

Le tiras un trozo de tu ropa vieja
y él en sus retales lo intenta coser
luce como premio de no ser tu pareja
remiendos de telas que a ti deben oler

Le mandas un beso y él como promesa
dice que mañana volverá otra vez
pero algo advierte dentro de tu cabeza
que no habrá otro día que le vuelvas a ver

La musa travestida


Harto de madrugones para acudir a una celda
donde malgastar su fuerza para engordar al de arriba
mientras llora en cada roto de su sudada camisa
y si llega a fin de mes le da comienzo la vida

Se sube a cualquier peldaño para sentirse persona
y luego en cada lavabo frota la mierda del día
el nudo de su corbata le tapona la saliva
con la que escupiría al mundo por impartir su justicia

Se abraza a la luna y dice
que está ya hasta los cojones
se va al armario rebusca
entre perchas y cajones
sus plataformas, sus faldas
camisas, sujetadores
se enfrenta al espejo vence
pinta sus labios, se crece

Ahora es pasto de poetas, de pintores y canciones
va luciendo su melena cuando sube la Gran Vía
rompe muchos corazones en todas las estaciones
del metro donde sonríe esta musa travestida

Latencia


            


Siento latencia y te tiento  
busco nostalgia, me siento
galopando sobre el viento
no me detengo y lo intento

Sigo tu instinto o lo invento
si no te quiero me miento
si esperas ahora un momento
tallo tu boca en cemento

jueves, 4 de septiembre de 2014

Una bala entre tus piernas


Como una bala
que se cuela entre tus piernas
y que recorre tu cuerpo
sin producir ningún daño
yendo a salir por tu boca
después de esta cita intensa
pueden silbar tus orgasmos
siendo tú el oro y yo el paño

viernes, 8 de agosto de 2014

Fin del combate

Cansado de levantarse después de humildes caídas
cansado de arrodillarse para comprar la salida
cansado de mil combates que no sellaron heridas
hoy se tumba en el asfalto que es su almohada más mullida

volverán el frío, el hambre y el invierno más cruel
pero seguirá tumbado se olvidó de estar de pie
ningún grito en la recámara para reencontrar su fe
abandona su destino y lo desnuda a la vez

¡ Poned fin a los combates !
susurra desde su altura
¡ poned fin a las batallas !
balbucea sin cordura
¡ poned fin a tanta guerra !
se lee entre su dentadura
¡ poned fin, llego el final !
de vivir con ataduras

Cierra los ojos y ve, pasar su vida a raudales
sonríe por un momento, no todo fueron puñales
no sé si valió la pena, haber roto los cristales
pero ya llegó la hora de poner fin al combate

martes, 5 de agosto de 2014

Próxima generación

De un orgasmo en la memoria nació esta fantasía
teniendo un presente incierto la vida se presentaba
con lloros, cables, pañales, inyecciones y más pruebas
rezumaba la alegría que hoy su día a día puebla

sólo mirarla a los ojos me seca la pena a tiras
sólo una sonrisa suya maquilla nuevas heridas
tenerla un rato en los brazos suaviza la cuesta arriba
sólo saber su existencia cualquier barrera derriba

cómo un ser tan diminuto puede ocupar todo el día
olvidando que el abismo se cuela por la ventana
te hace sentir inmortal y aunque no llegue el mañana
por que no le pase nada de otros mundos volverías

Tienes todo por delante, disfruta el momento y cae
ahora debes levantarte y agarrarte a algún consejo
si se cruza algún cabrón corre y salva tu pellejo
el resto son buena peña y de lo malo se sale

jueves, 17 de julio de 2014

Toda la vida

De una lágrima sentada vertida en un vertedero
salen elocuentes rimas para mujeres florero
de lectura impar y fácil y brillantes consejeros
de olores sin consecuencias en vacíos monederos

a veces sobra la tinta para dibujar el arte
simplemente en las estrellas cuando quieren retratarte
se refleja sin medida lo que uno va a expresarte
sin medios celos ni huidas, se trata de llegar antes

hoy en medio de estas ruinas sin querer justificarme
me declaro tu insolvente sin ganas de medicarme
salgo con rodilla en tierra con ánimo de enterrarme
si no imaginas conmigo la vida que ves delante

sábado, 12 de julio de 2014

Tus hijos no son tus hijos (Kahlil Gibran)

Tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
deseosa de sí misma.
No vienen de ti, sino a través de ti
y aunque estén contigo
no te pertenecen

Puedes darles tu amor
pero no tus pensamientos, pues
ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos
pero no sus almas, porque ellas
viven en la casa del mañana
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños

Puedes esforzarte en ser como ellos
pero no procures hacerlos
semejantes a ti
porque la vida no retrocede
ni se detiene en el ayer

Tú eres el arco del cual tus hijos
como flechas vivas serán lanzados.
Deja que la inclinación
en tu mano de arquero
sea para la felicidad

domingo, 29 de junio de 2014

Te quiero libre


Hoy me he encontrado en un cartón 
un mensaje cuanto menos sugerente
te quiero libre corazón
eres para mi y sobre todo indenpendiente

eres como las olas de algún mar
tarde o temprano vuelven a mi lado
eres como un ave rapaz
planeas a tu aire y comes de mi mano

te siento mía, te siento de la gente
pero eres tuya no existe ningún dueño
vuelas alto y libre, más alto que tu mente
vives realidades pintadas como sueños



sábado, 28 de junio de 2014

Tormenta de ideas V


Cerebros magullados en brazos de la euforia
pasan un rato raro girando como norias
quieren salir corriendo los vestidos de novia
pasando mala tarde, empezando otra historia

Sacan de primer plato un manjar magistral
con un poco de laca como aliñe principal
no miran de reojo cuando dan marcha atrás
creen que con la intuición van a llegar a más

Se oye un crujir nervioso que comienza muy lejos
pero viene deprisa, rebota en los espejos
una bonita nutria nadando aquí en un vaso
se cambia de avenida porque no la hacen caso

Son tormenta de ideas que ayudan a opinar
que una lluvia de letras no se debe interpretar
se malgasta la tinta por intentar arar
un folio de oficina con ganas de olvidar

lunes, 23 de junio de 2014

Una apuesta que apesta


Mientras existan más balas que corazones tallados                    
más risas fosilizadas que gritos acompasados
más máscaras en directo que la acción de dar la cara
más puñetazos ahumados que abrazos en la recámara
mi apuesta por el humano, más que una apuesta me apesta

Mientras los uniformados quieran dirigir las razas
caducos telediarios laven mentes a mansalva
los políticos de turno no dejen a Noé en las arcas
las sombras pinten de negro las luces de la galaxia
mi apuesta por el humano, más que una apuesta me apesta

Mi apuesta por el humano por el momento me apesta
si aparece una esperanza viene alguno y la patea
debo tener una mal día por eso hoy ya no apuesto
debo tener mala racha, soy un humano y apesto

Tiempo en paro


El tiempo no tiene prisa
la lluvia seca el asfalto
los cafés de la avenida
emborrachan demasiado
los periódicos del día
sin titulares se han dado
se moldean las esquinas
para evitar esquinazos
un pájaro está que trina
porque el tiempo se ha parado

jueves, 12 de junio de 2014

Cuéntame un cuento


Me han vuelto a contar el cuento del ciego que por mirada
lleva los brazos abiertos para albergar madrugadas
y del perro lazarillo que entre tantos cigarrillos
le acompaña en la escarpada mientras silba con los grillos

del manco que te saluda con su lengua talludita
y se deshace en abrazos con los labios mientras grita
para ahuyentar los augurios que viven en las terraza
de los vecinos del sexto que viven de la matanza

de la matanza de aromas para pulir escombreras
y siempre se sienten bien con su té de adormidera
que lo comparten contigo si les cantas bulerías
baladas o un rock and roll o recitas porquerías

Me han vuelto a contar el cuento de la princesa con barba
que nunca se enamoró pero siempre en la batalla
supo hacerse respetar, se hizo un hueco con astucia
enseñaba bien los dientes como el que la rabia anuncia

del enano maravilla que llegaba al medio metro
pero que usó por tacones grandes bloques de cemento
y miraba a los ecuánimes desde su larga estatura
para poder demostrar que nadie es una basura

sábado, 7 de junio de 2014

Silencio














En la cima de la montaña sólo se escucha silencio
panorámicas estrictas, aves rapaces, silencio
eternos valles eternos traficando su silencio
salpicado de colores bañados con el silencio

Sentado sobre una piedra mirando la luz del día
ordenando la cabeza ignorando la desidia
el tiempo goza parado de la frágil lejanía
respirando el aire fresco vestido con energía

El silencio está arropado esquivando que hace frío
sabe que es un bien extinto que no debe estar vacío
bebe un trago de aguardiente que destila del rocío
y saluda a sus amigos mientras se tumba en el río

Sólo un vacilón arpegio
puede retar al silencio
sólo la música innata puede
por un corto plazo
ocupar su reino

lunes, 2 de junio de 2014

Los abrazos reservados


Qué ganas tenía de sacarlos, de poderlos estrenar
Fernando Ureña Rib
que les de el viento una mano sin volverlos a pintar
qué ganas de correrías, de que se vayan de cañas
los abrazos reservados desde hoy tienen mañana

Mucho tiempo en un armario cubriendo la retaguardia
aguantando titulares era el turno de la rabia
muchas hojas calendario arrancadas sin medida
como se nota que algunos tienen la vida torcida

Los abrazos reservados han encontrado a su dueña
y ríen desconsolados por esta noticia buena
corren sin mediar palabra y ordenados hacen fila
para oficiar al detalle y brindar con un tequila

Los abrazos reservados desembocan en sonrisas
que amenizarán su cara y sin entrar en pesquisas
surge el efecto al instante han hecho su cometido
otra mirada perdida ha encontrado su destino

viernes, 16 de mayo de 2014

Camisa cansada


Tengo la camisa cansada de recibir tanto azote
de legiones de reproches cuyo destino es mi sombra
de panicadas en celo y psicóticos rebrotes
de recuerdos malparados que me sirven como alfombra

El nudo de la garganta ya tiene doble lazada
y el embalse de sollozos hay que volverlo a llenar
la alegría cambió de sexo ahora se llama añoranza
se complica dar un paso sin peligro a tropezar

Hay momentos en la vida que lo único que anhelas
es que mil litros de típex se esparramen por el suelo
y el sudor de tu flaqueza hace ver que te la pela
pero no existe un olivo que te adopte, vil mochuelo

miércoles, 7 de mayo de 2014

Vieja canción


De una vieja radio sale una guapa canción
que ilumina los oídos de los radioyentes
cómo una voz tan rota puede alterar a caliente
el estado de ánimo de tan mezclada gente
que recibe esas frecuencias directas a la emoción

Cuando una guitarra enlaza una secuencia de acordes
y unos dedos la acarician pintando nuevos paisajes
esa innata melodía que ensalza hasta a los garajes
mientras recorre este mundo visitando sus parajes
llega a todas las esquinas, las hace sentir enormes

miércoles, 30 de abril de 2014

Palabras de fogueo



Las palabras de fogueo se reúnen todas las noches              
alrededor de fogatas que queman ciertos derroches
de joyas innecesarias que adquirieron más valor
más valor que las palabras por eso de fogueo son

Porqué un cuello que se esconde detrás de kilos de oro
se cree que tiene derechos sobre los cuellos angostos
si esos kilos a la espalda le tiene que venir mal
acercándola hacia el suelo en desenlace fatal

Veinticuatro horas del día yo trabajo veintitrés
y me lleno los bolsillos y me sobra de otro mes
tengo un coche de gran lujo y un chalet en todo el centro
todo está sin estrenar pero desde el curro lo veo

Si la palabra pierde valor frente a un metal acuñado
si por tener más riquezas me siento aterciopelado
este mundo está pendiente de realizar algún cambio
la palabra es de fogueo, pierde valor a diario

miércoles, 23 de abril de 2014

Sólo decirte...


Mucha tinta y mucho árbol para pedirte perdón
quizá no sirva de nada
pero cuando la insistencia aprieta más que clavo ardiendo
será porque eres el hada
de borrar al ser cabrón

Mucha rodilla en tierra muchos "tequieros"
hay daños tatuados a fuego
pero cuando la sinceridad ocupa la primera fila
será porque antes que luego
quiera evitar tus requiebros

Si para llegar hasta ti bastasen dos vasos unidos por una cuerda
caladas moldeadas en señales de humo
el eco de los gritos de tu nombre llamando a tu puerta
mensajes con marco de vaho en tus cristales oscuros...

Sólo decirte que cada minuto que se muere sin estar contigo
es un minuto que ha nacido para no revivirlo

viernes, 11 de abril de 2014

Plateando la barba


Viviendo en un iglú de madera pasa sin prisa las hojas                        
de cada día que acaricia su plateada melena y barba
sentado en un viejo tronco fumando en pipa despoja
recuerdos que le convocan a dejar la vida en tablas

Mirando hacia el infinito sólo le nacen sonrisas
eslabones de experiencias bañadas en un suspiro
bailes bruscos infinitos en la piel de las cornisas
revolcones impartidos en los oscuros retiros

Sólo le asoma una lágrima cuando se acuerda de ella
eran un tándem perfecto pero le arrastró el destino
iban siempre de la mano eran noche y las estrellas
relación de varias vidas se quedó a medio camino

domingo, 6 de abril de 2014

Lentos movimientos


Hay momentos en la vida
que vienen con sensaciones
de martillazos violentos
en todas las ilusiones
son momentos pasajeros
pero se muestran eternos
funerales de sonrisas
banda sonora "lamentos"
harakiris de alegrías
arroparse con tormentos
te sacudes y aunque lento
brilla la vida en tu vida
quitas el polvo al futuro
y empiezas el movimiento

lunes, 31 de marzo de 2014

Abrazos asesinos


Ningún alma se merece ojeras con el puño cinceladas
ornamentos morados lacados con saliva pordiosera
piropos construidos con insultos que liman, desesperan
mientras tienen anulada a la belleza más bella y duradera

Cómo por compartir algunos años de mi vida
puedes creer que soy parte de tu patrimonio
con derecho a roces que mueren en heridas
cuándo diste el salto de mi mitad al demonio

Cuándo tallaste la sonrisa con la forma de un grito
donaste educación, buenos ratos y placeres
contrataste hostias a granel y abrazos asesinos
cambiaste nuestra cama por giras en los burdeles

Ningún alma se merece
vestidos con retales de desprecio
puñaladas sin carne por la espalda
someter porque hay que ser muy necio
para ignorar lo que siento debajo de mi falda

El fin de los sueños



Si se apagasen los sueños
no se harían más canciones
ni poemas, ni pintadas
y todas la ilusiones
guardadas bajo la almohada
buscarían otro amante
que no les diese la espalda


jueves, 27 de marzo de 2014

Tormenta de ideas IV



Una libélula roja con cabeza de elefante
dibuja orinales llenos de gente gratificante
espuma de hielo azul gana adeptos a raudales
como un barco en un baúl que navega entre pañales

Una cosechadora limpia cristales en ratos libres
mientras que un delfín tuerto colecciona más abriles
al otro lado del charco sólo hay sombras tabicadas
donde chocan los horarios con paredes encaladas

Si la bola de cristal nos quiere explicar el norte
lancemos a las tinieblas de periódicos, recortes
si en los posos del café está el fin de la película
mejor nos damos al té, bueno para la clavícula

miércoles, 26 de marzo de 2014

Si te vas...


Otra vez cierras la puerta sin mirar atrás...
no ha pasado un minuto y tengo al vacío haciéndome muecas
diciendo al oído con risa canalla ¡ qué sólo te encuentras !
me da un golpe en la espalda por si no me doy cuenta
que no te tengo a mi lado, que ya no me alientas

En una caja de pino color apagado guardaré los ojos
que ya no me sirven de nada, no estás a mi lado y se ponen rojos
de llorar como un niño perdido
como un abuelo que ya no es querido
como un galgo que es abandonado sin pedir permiso

La boca la entierro en un cementerio sabor nuclear
ya no me hace falta estando los besos en un mueble bar
bebiendo a destajo porque han comprendido que pronto estarán
buscando trabajo desde que tus besos, sin más dilación, a otros buscarán

Las manos están olvidadas en algún cajón
desde que tus curvas planean en otro colchón
qué de kilómetros recorridos por las rutas de tu cuerpo
qué de caricias cromadas y de dedos mimando tus huecos

Otra vez cierras la puerta sin mirar atrás
otra vez me sobra el mundo... ¡ si te vas !

lunes, 24 de marzo de 2014

Una patria por conquistar


Caminas por este valle de piedras incandescentes
ondeando una bandera hecha con piel de serpiente
tu patria serán sus ojos terreno no conquistado
el himno que silbaréis será compuesto tumbados
la ley tendrá en el respeto su cimiento más potente
una frontera olvidada fumará en pipa al oeste
el sistema montañoso comandado por sus tetas
protegerá ese calor que viene de la entrepierna
sus nalgas serán las olas que utilizan los surferos
para hacer la mejor foto, el más preciado trofeo

lunes, 17 de marzo de 2014

Momentos ajenos


Por mucho que cientos de clavos bailen pogo en mis gayumbos  
que ríos de aceite hirviendo desemboquen en la espalda
que unos cuantos escorpiones hagan esgrima en mi pelo
si tú me coges la mano el resto me la resbala

Por mucho que los congresistas miccionen en mis rodillas
que botas del cuarenta y seis me devoren a patadas
por mucho que en las orejas alguien me apague colillas
si tú duermes en mi cama los dolores se abaratan

No existe más sufrimiento, arduo dolor o venganza
que no poder ni rozarte, tenerte que echar de menos
no existe más devoción ni sentimientos a ultranza
que poder estar contigo hasta en momentos ajenos

lunes, 10 de marzo de 2014

Younger Generation (John Sebastian)

 
    ¿Por qué todas las generaciones creen que sus padres son unos carcas?
 
    y ellos no comparten los valores de su madre.
 
    ¿Por qué cuando era pequeño juré que recordaría en qué se equivocaban?
 
    Estaba decidido a recordar las reglas que creía importantes como los
 
    días soleados y las excusas para hacer novillos. Tal vez haya olvidado
 
    una o dos, pero espero recordarlas todas antes de que nazca mi hijo.

    Sé que me hará  preguntas como:

    Papá, ¿puedo ir a montar en mi "Zoom" que va a 300 Km/h suspendido por

    globos? y ¿puedo  tomar  una pastilla de esta  nueva  droga e imaginar

    dragones que echan espuma por la boca mientras tú, sentado te destrozas

    los pulmones?.

    Y yo debo ser permisivo y comprensivo con la nueva generación y entonces

    sabré  que  lo  que  yo  aprendí,  mi  hijo lo asume  y  que mis mayores
 
    preocupaciones son sus dibujos animados.

    Y aún así intentaré hablarle de las cosas que he hecho y aprender  de mis

    experiencias para cuando sea un hombre. Y  aún  así  seguir  metiendo los

    dedos en el ventilador.

    Dirá : ¡Papa  mi novia tiene 3 años, su propio teléfono y toma LSD y ahora

    que somos muy amigos quiere que yo lo pruebe."

    ¿Qué te pasa Papá ? ¿Por qué  pones esa cara? ¿No  será  que no estás a la

    altura de tus sueños?.

Me encanta...


Me encanta escuchar el río  
que baja por tus caderas
cuando sirven de laderas
y van marcando el camino

del agua de tus entrañas
cristalina y como el vino
van a morir a mi ombligo
me hacen olvidar las penas

domingo, 9 de marzo de 2014

Señor Desguace


Vive en los tejados de barrios marginales
peina sus pecados en sus viajes astrales
cuenta a todo el mundo historias viscerales
y en un coma profundo descansan sus verdades

Luce tatuajes de pinturas rupestres
y miedos malabares pierde mientras crece
duerme en las aceras donde el amor se espanta
y con tus ojeras esculpe una manta

El nació ya viejo teniendo por cuna
la sombra que en un beso deja la luna
después de varios días sin dejar de beber

Luego vivió preso en una aventura
por culpa del exceso y de una locura
que tomó un buen día cuerpo de mujer

Mentira amarga


Cuantas veces abriste el cajón desastre                                    
para guardar fracasos y sueños malogrados
para esconder huidas, derrotas y engaños

Otra vez buscaste el baúl mentiras
para sacar las frases que a mí me decías
para encontrar medias verdades y medias tintas

Cuantas veces me abriste la mente
para meterme ideas hirientes
contra la ausencia de querer verte y no verte

Otra vez quisiste contarme
como llegar a poder conquistarte
como poder llegar a tocarte, sin tener que pagarte

Y tírame de la lengua y moveré las montañas
y escóndeme entre tus dudas
y hazme la causa de cuanto tú sudas

Mentira amarga
que llama a mi puerta
cuando tú te largas
que enseña los dientes
si tú estás caliente...
templada o helada


jueves, 6 de marzo de 2014

Llorando lefa


Aquí estoy llorando lefa
poniéndolo todo perdido
tan solo que mi único amigo
es un tetrabrik de vino
que a punto de estar vacío
lo intento llenar de lefa

Aquí estoy llorando lefa
porque ya no estoy contigo
si hoy me folla la tristeza
yo me pongo como abrigo
alguna de tus compresas
que utilizaste un día en Vigo
y como tienen alitas
voy a hacer unos rasantes
por el valle de tus tetas
que aunque me caiga en picado
iré a un muerto mar de lefa

Aquí estoy llorando lefa
y miro a mi alrededor
y sólo ya me consuela
ver los huevos de mi jefa


Aquí estoy llorando lefa...

sábado, 1 de marzo de 2014

Morir por ti


Tus pensamientos no rozan mi piel
me como la miel que tienen tus besos
y aunque a mis vicios sigo siendo fiel
recojo y me voy ahora tengo sueño

Que por ti... robaría un trocito de cielo
que sin ti... por corazón tengo un agujero
que yo a ti...
te daría todo lo que tengo no tengo dinero pero me lo invento
y tú me pintas en tus recuerdos caminando solo por caminos de estiércol

A fuego lento preparo mi espera
alguien que venga y encauce mis llantos
parece invierno pero es primavera
ha pasado un día y sumo cien años

Que por ti... pintaría de negro alguna novia
que sin ti... al respirar le he cogido fobia
que yo a ti...
 te daría toda mi riqueza que soy el más rico en contar tristezas
y tú me haces perder la cabeza encharcada en litros de cerveza.

Y no quiero sepultura, morir con la polla dura
como mueren los ahorcados que por tu amor se han colgado
y no quiero cementerios, ni morir por tu adulterio
ni repartir los pedazos del corazón destrozado